Domenica di Pasqua 4 aprile - p. Ermes Ronchi
Il primo giorno della settimana, Maria di Màgdala si recò al sepolcro di mattino, quando era ancora buio, e vide che la pietra era stata tolta dal sepolcro. Corse allora e andò da Simon Pietro e dall'altro discepolo, quello che Gesù amava, e disse loro: «Hanno portato via il Signore dal sepolcro e non sappiamo dove l'hanno posto!». Pietro allora uscì insieme all'altro discepolo e si recarono al sepolcro. Correvano insieme tutti e due, ma l'altro discepolo corse più veloce di Pietro e giunse per primo al sepolcro. Si chinò, vide i teli posati là, ma non entrò. Giunse intanto anche Simon Pietro, che lo seguiva, ed entrò nel sepolcro e osservò i teli posati là, e il sudario - che era stato sul suo capo - non posato là con i teli, ma avvolto in un luogo a parte. Allora entrò anche l'altro discepolo, che era giunto per primo al sepolcro, e vide e credette. 9Infatti non avevano ancora compreso la Scrittura, che cioè egli doveva risorgere dai morti.
Gv 20,1-9
LA CARNE INDOSSA L’ETERNITA’
Quel sabato che precedette la Pasqua fu diverso da tutti gli altri. Le donne di Galilea attendevano. In silenzio, come la Madre.
È il sabato del silenzio di Dio. Così per noi, seduti in faccia al
sepolcro. Notte di naufragio, di terribile calma, di buio ostile su un
pugno di uomini e donne sgomenti e disorientati.
Notte della Risurrezione in cui la carne indossa l’eternità. Le cose più grandi avvengono di notte.
Maria di Magdala esce di casa nel buio più profondo. Non porta olii
profumati o nardo come le altre donne, ha solo la sua vita, risorta da
uno strascico di sette demoni scacciati da Gesù. Lei ha sentito che: «Il
buon profumo di Cristo è odore di vita per la vita» (2 Cor 2,16).
La pietra è rotolata via, e Maria corre da Simone e Giovanni: non abbiamo più neanche un corpo su cui piangere!
Gli amati sono senza l’amato.
Tutti corrono in quell’alba incerta. Non si corre così per un lutto, ma
perché nasce qualcosa di immenso, urge il parto di una cosa enorme,
confusa e grandiosa. Non è ancora fede, ma
un’antica speranza, un’ansia illogica di qualcosa di impossibile.
Giovanni, che Gesù amava, vide e credette: coglie per primo il
senso pieno della risurrezione. Il lasciarsi amare da Dio, l’amore
passivo, è gravido delle rivelazioni più alte.
Entrano nel sepolcro, ed ecco un altro piccolo segno cui aggrapparsi: i
teli posati, il sudario avvolto. Se qualcuno avesse portato via il
corpo, non l’avrebbe liberato dai teli con la cura dell’amore. È stato
un Altro a sciogliere con tenerezza la carne di Gesù dal velo nero della
morte.
Verrà anche per me il terzo giorno: sarà una mattina, una sera o meglio
ancora una notte. Sarà ad una svolta della strada o nel silenzio della
mia stanza. E come loro lo riconoscerò grazie a due segni rivelatori: un
timore sacro e una gioia trepidante che dilaga dentro, umile e forte.
E correrò con loro, a dirlo con la vita. Cristo è vivo! A me non basta
sapere che Cristo è morto, io devo sapere, come Maria, se è risorto.
“Non mi toccare!” le dirà Gesù. Si tocca per possedere, per stringere, come non ci fosse altro. Non mi trattenere, devo andare, perché non finisce qui il duello: questo chiarore, questo giardino è solo l’avvio.
Non mi trattenere, sono in viaggio oltre le parole, oltre le idee,
oltre le forme e i riti, oltre le chiese. Oltre la morte! Perché la
festa del grande raccolto sarà molto dopo, quando Dio asciugherà ogni
lacrima e non ci sarà più né morte, né lutto, né lamento, perché le cose di prima sono passate, e lui sarà tutto in tutti.
“Non è qui!” dirà un giovane angelo alle altre donne. Che bella questa
parola: ‘non è qui’, lui c’è, vive, ma non qui. Lui è il vivente, un Dio
da sorprendere nella vita. C’è, ma va cercato fuori dal territorio
delle tombe, in giro per le strade, per le case, dovunque, eccetto che
fra le cose morte.
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Tre donne, di buon mattino, quasi clandestinamente (…)